Свежий ветер

И вот постепенно возвращаю героев ориджа "Там, где шумит ветер". Заново их чувствовать, понимать, вновь проникаться тем миром. Прибавка фоновых персонажей, лаборатория - то немногое, что осталось от места, которое новые люди - так называемые порождения демонов - именовали домом.
Вновь я касаюсь рукою Герды, слушаю голос Марка, смотрю в кровавые глаза Лиса, вдыхаю запах халата Олега... в который раз, в точности не зная сюжет, я веду своих детей вперед - навстречу новому солнцу, которое наконец полностью прорвется сквозь завесу дыма.

@музыка: Imagine Dragons "Monster"

@темы: Там, где шумит ветер...

---

Лето 2016. Обломайся!

И вроде глупо грешить на високосный год, а прошел он смято, грязно и перепутано. "Порадовало" в этом плане и лето (особенно лето!), на которое приходится отпуск (июль-август).
Москва... не знаю. Сравнивать с Питером невозможно. Санкт-Петербург - восторг, удивление, счастье.
Москва... красива, не спорю, но подобных чувств не вызвала. К сожалению. Ожидала большего. Впрочем, хотя бы посмотрела на столицу нашей страны.
Наверное, впервые так радовалась, когда вышла на работу, пусть и радость сомнительная...
Ну что, с осенью всех, кто ждал)))

@настроение: хандра

@темы: ЛетоОбман

---

Фест на Шизе: я - лентяй!

Мое признание... совсем в свое время забыла о мартовском фесте на Шизе. Хорошо, Тома напомнила (золотко, прости котяру гадкого!), и за вечер настрочила пять произведений по попавшимся мне в коробочке песням. Старалась. Рада, что две из пяти работ заняли третьи призовые места. Это так греет душу!

Работы, не занявшие места, но отмеченные читателями:

СТРОКИ (песня: Тамара Гвердцители, Лев Лещенко "Вечная любовь")

И в верности клялись, писали утром письма.
А после их сжигали. Плакали за жизнь.
Она божилась, что любовь едина.
Он верил ей. Но судьбы разошлись,

И в душной темноте ласкают свечи
Край разлинованных тетрадных строк,
Но не звонит: мираж недолговечен,
А он, увы, двоим помочь не смог.

Не занят абонент, а просто... в чем же дело?
Он перерыл весь справочник. Но нет.
Она исчезла, словно не хотела,
Чтоб помнил он. Таков ее завет?

И разлетаются те строки по вокзалам,
Летят, капризные, по дальним городам.
Но не найти. Погибла? Убежала?
"Я помню, милая. И память не предам..."



И ВЕЧЕР СТИХ (песня: Кошка Сашка - "Будь на моей стороне")

И вечер стих. И менестрель допел.
И важная луна уснула по дороге.
На скользком трапе в ночь передвигая ноги,
Он брел уныло. Вот его предел.

Король вчера убит. Союзники бежали.
Лишь юный принц шептал - впервые на войне -
Что всех найдут - и кончатся тревоги.
Смеялся: "На моей ты стороне".

Их били быстро, разрушая враз шеренги,
Топтали в грязь - но принц грозил тюрьмой.
И оставалось мало: в сутки все разбиты.
А принц беспечно: "Ты всегда со мной".

В ночи не видно троп и перелесков.
За тучами заснуло вновь светило.
А бард шагал. Не мог не вспоминать он.
"Вертай назад! Там принца тварь убила!"

И вечер стих. И менестрель допел.
Перед глазами - пыль и темнота.
Он брел, не понимая. Как? Зачем?
К чему в душе такая суета?

"Забудь все страхи, муки и сомненья.
Я верю, что меня ты не предашь.
Не думай о расплате. Сожаленья
Сожжем потом. И замок будет наш".

Но не сбылось. Покинутый судьбою,
Шел менестрель заросшею тропою...



СУМАСШЕСТВИЕ (песня: Slipknot - "Psychosocial")

Люди - черные тени, нервные существа: бьются ногами сердито о серый слой вещества и проклинают друг друга в надежде найти утешение во мгле. Рай для них - это ад на земле. Испытывая боль, разрушая сознание, они рвутся из оков, жаждут понимания.
За длинной толстой стеною горит лампада. Она в черной шали на голое тело. На губах - алая помада. Ее окрестили сумасшедшей - но разве она знала, что дом у реки – вымысел? И вряд ли она признавала, что мужа могила всего лишь иллюзия, ведь мужа и не было - сплошная аллюзия из прочитанных в прошлом книг. Она - больная? Да плевать! Ну и фиг! Главное, что живая...
Она не курит. Умывается снегом. Тащит в дом пластинки и вилки. Поклоняется черной мыши. И ждет нежить у старой развилки.
Она тронулась умом. Она догорела дотла.
У нее есть тело. Но она мертва.



И две работы - бронзовые призеры:

ЗВЕРЬ (песня: Мельница - "Оборотень")

Не крадись ты ночью темной,
Заметай свои следы.
Неприветлив, неуемный,
Не в ладах со зверем ты:

Он живет, нетерпеливый,
В твоей сути колдовской
И кидает что есть силы
В пламень грязною рукой.

Он безумен и порочен,
Открывает в ночи дверь.
И закат навек испорчен
Пляской бешеных теней.

Обернись ко мне, безумный,
Отведи былую спесь:
Отрок ненависти шумный,
Ты принес дурную весть.

И потащат вилы люди,
Окрестя тебя врагом.
Но ты жив – удар не губит,
Мы ж к рассвету все умрем.

Так уйди ты, непокорный,
Отведя от нас беду.
Мать к тебе взывает, вздорный…
Я к тебе в рассвет приду.



НИТЬ (песня: Агата Кристи "Сердцебиение")

В твоей руке шальная бьется нить.
Не разорвать ее ни болью, ни обманом.
Два наших сердца продолжают жить,
В единое сливаясь ураганом

И разрывают толщу пустоты,
И вторят бесконечно трубам бездны.
Мы - давние кометы. Я и ты.
Захочешь - навсегда во тьме исчезну.

Пульсация мелодий. Путь наш - свет,
Что сотворил любовь - и без тебя я болен.
Наш давний смысл и вечный тот обет:
Мы вместе - жизнь. И я уйти не волен.

В твоей руке шальная бьется нить,
Терзает душу - но она священна.
Два наших сердца продолжают жить.
Любовь - слепа? Возможно. И нетленна.

@темы: стихи (мои), фантазии

---

Спасибо тем, кто помнит

Приятно, что твои работы порою не уходят в небытие, а находят своих преданных читателей, которые не просто читают и оценивают, а еще и продолжают твою деятельность. Вот так и понимаешь, что трудилась не зря, что кому-то это было надо.
"Цвет мака" - одно из любимейших моих произведений, что попало под раздачу зимнего депресса. Может быть, и выложу когда вновь, а пока, едва открываю его, понимаю, что сейчас мне бы хотелось никогда его не писать. Странно...

Спасибо всем, кто не забывает.

Спасибо милой clempope за произведения "Пути непонимания" и "Красная дорога". Как-то сразу становлюсь сентиментальной после их прочтения, хотя и следовало бы воспринимать все в более ярких цветах. Но в последнее время все это так сильно трогает...

@настроение: никакое

@темы: депресс, Тиран, который влюбился

---

Удаленные работы

Часть из них помещена в Черновик, часть - удалена полностью.
Список с Книги Фанфиков (удаленных после новогоднего депресса работ).

Ориджиналы (стихи и проза):

1. "Мотыльки" - о цирке уродов.
2. "Маска" - стихи на аббревиатуру "МАРКУ".
3. "Никто не хотел умирать..." - экспериментальное.
4. "Звездный Принц" - о Принце и тринадцати лисах.
5. "Я забыла, как пахнут пионы" - стихи о неразделенной любви.
6. "Мы вчера научились смеяться" - стихи-отсылка к "Там, где шумит ветер".
7. "Помню" - провальное стихотворение о воспоминаниях.
8. "Невеста, ставшая сном" - мистическое стихотворение о мужчине и его одержимости.
9. "Безликий сон" - из цикла об Отражении, в ЧЕРНОВИКЕ. Пока не придет вдохновение.
10. "В ладонях" - стихи о страхе души перед рождением.
11. "Там, где шумит ветер" - постапокалипсис, в ЧЕРНОВИКЕ!
12. "В зеркальных коридорах..." - стихи о человеке и его отражении.
13. "И в глубине ночной тиши..." - стихи о человеческой душе.
14. "Считалочки" - подбор трех глупых считалок.
15. "Мираж" - тавтограмма на "М".
16. "Без вариантов" - белый акростих о свободе.
17. "Мои беззвучные шаги..." - стихи о призрачной свободе.
18. "Белый ангел" - об обманчивости сути.
19. "Стихи пишу... Чего же боле?" - статья о поэзии.
20. "Дождь" - произведение о любви.
21. "Осень".
22. "Тебе" - о любимом человеке.
23. "Уходил в половине девятого".
24. "Одиночество".
25. "Уйдем вместе" - слэш-произведение о герцоге и призраке.

Фанфики.

Фэндом: Katekyo Hitman Reborn!



1. "Всего лишь Игра" - АУ про Игру в карты.
2. "Голоса" - Занзас одержим иллюзиями. Скуало пытается ему помочь.
3. "Играя в Смерть" - иллюзионист Смерть вновь пытается испортить жизнь Занзасу.

Фэндом: Koisuru Boukun



1. "Бабочка" - мистика, где Моринага является сущностью смерти - Темной бабочкой, и он забирает жизнь у Соичи.
2. "Влечение" - стихотворение от лица Моринаги Соичи.
3. "Отражение" - отражение Соичи нагло его домогается, пытаясь достичь определенной цели.
4. "Цвет мака" - Соичи видит галлюцинации, Моринага пытается его вернуть.
5. "На удачу" - Соичи исчезает, Моринага его ищет.
6. "Умирающий рассвет"
7. "Багровый набросок"
8. "Тени прошлого"

Так как в сей фэндом пришли новые юные Авторы, я думаю, мне со своим маразмом более лезть туда не стоит. Оставим молодым, а сами посидим в сторонке.

Фэндом: Kuroshitsuji



1. "Лазарет" - АУ. Уильям болен, Грелль грохнулся башкой. Грелль пытается лечить любимое начальство.
2. "Помоги мне вспомнить" - АУ. Грелль ничего не помнит из прошлого.
3. "И я умру на площади под саксофонный стон" - АУ. Мост Любви.
4. "Габриэль" - АУ. В Черновике.
5. "Я здесь" - АУ. У Грелля паранойя: ему кажется, будто за ним следят.
6. "Смывая акварель" - Уильям - полудемон.

@темы: ориджиналы, фанфики

---

Там, где шумит ветер

Для тех, кто ждет продолжения постапокалиптической работы "Там, где шумит ветер", сообщаю, что работа не удалена, а отправлена в Черновик на доработку. Третья глава потихоньку пишется, так что все нормально. Не могу я просто так навсегда бросить этих персонажей.
Спасибо всем, кто ждет и поддерживает меня. Я не волшебник, но если мои произведения кому-то нравятся - это уже огонек радости.
Надеюсь за январь-февраль осилить несколько глав. Получится или нет - не знаю, но постараюсь сделать все, что в моих силах. Одной из воодушевляющих песен для создания стала композиция Флер "Шиповник"... такая она чувственная...
Может, предложите что из музыкальных или поэтических шедевров под стать настроению?
Заранее спасибо.
Вечно Ваша, КлубокНиток.

@настроение: чутка позитива

@темы: Там, где шумит ветер...

---

Зависимость

Удалила свою страницу на КФ, когда неожиданно с утра, лазая по своему профилю, обнаружила, как мне дико мало сообщений в обсуждениях, как хочется больше обновлений у избранных авторов (хотя и так все не могу прочитать, потому как избранных более двух десятков), как мало отзывов на мои произведения, а еще никто не шлет мне сообщения об ошибках. И, кстати, где произведения на мои заявки?..

Мозг истерично орет: "Мало, мало, хочу еще!", пальцы кликают по мышке, обновляя и обновляя страницу... и приходит некая мысль - мелочь, в сущности - которая тихо так шепчет: "И сколько будет продолжаться подобное? Когда уже насытишься, наркоша?"
И вот тут становится не то что страшно, а как-то неуютно. Ощущение такое, будто действительно - зависимость, и чем дальше - тем теснее будет тянуть узелок на моей шее. Автор-то я все равно посредственный, но ведь лапки так и тянутся что-то написать, а мозг выдает идею за идеей... а ведь бедным читателям тоже отдых нужен, да и кто по доброте душевной обрубит череду этих писанин? Всё равно же скажут, что все у меня хорошо и т.д. и т.п. А ведь уже чувствую, что скатываюсь куда-то в трясину, из которой хочется вылезти. Засасывает, и остаётся лишь болтаться, пока не утонешь.
С каждым разом произведения все мрачнее. С каждым вновь написанным сюжетом чувствую, что можно было бы написать светлее и добрее, но мой бедный пакостный мозг игнорирует сей настрой, и от того пишу все ужаснее и ужаснее. И ведь хочется уже откреститься, а не выходит: душу вложила, и теперь эти произведения жрут...

И вот тут-то иная мысль и предложила взять мне отгул. Вздохнуть свободнее, на время - а, может, и навсегда? - забыть о КФ. Хотя, конечно, от ломки никуда не денешься: так и хочется пойти и восстановить профиль, а после - печатать и читать, читать и печатать. Смешно? Наверняка. Только несколько грустно. Но в то же время стало даже легче.

Надеюсь, вскоре отпустит. И как-нибудь я вернусь на КФ. Как-нибудь. Когда зависимость отпустит.

@музыка: Ария "Я свободен"

@настроение: хреновое

@темы: мрак, на лучшее

---

Зависимость

Удалила свою страницу на КФ, когда неожиданно с утра, лазая по своему профилю, обнаружила, как мне дико мало сообщений в обсуждениях, как хочется больше обновлений у избранных авторов (хотя и так все не могу прочитать, потому как избранных более двух десятков), как мало отзывов на мои произведения, а еще никто не шлет мне сообщения об ошибках. И, кстати, где произведения на мои заявки?..

Мозг истерично орет: "Мало, мало, хочу еще!", пальцы кликают по мышке, обновляя и обновляя страницу... и приходит некая мысль - мелочь, в сущности - которая тихо так шепчет: "И сколько будет продолжаться подобное? Когда уже насытишься, наркоша?"
И вот тут становится не то что страшно, а как-то неуютно. Ощущение такое, будто действительно - зависимость, и чем дальше - тем теснее будет тянуть узелок на моей шее. Автор-то я все равно посредственный, но ведь лапки так и тянутся что-то написать, а мозг выдает идею за идеей... а ведь бедным читателям тоже отдых нужен, да и кто по доброте душевной обрубит череду этих писанин? Всё равно же скажут, что все у меня хорошо и т.д. и т.п. А ведь уже чувствую, что скатываюсь куда-то в трясину, из которой хочется вылезти. Засасывает, и остаётся лишь болтаться, пока не утонешь.
С каждым разом произведения все мрачнее. С каждым вновь написанным сюжетом чувствую, что можно было бы написать светлее и добрее, но мой бедный пакостный мозг игнорирует сей настрой, и от того пишу все ужаснее и ужаснее. И ведь хочется уже откреститься, а не выходит: душу вложила, и теперь эти произведения жрут...

И вот тут-то иная мысль и предложила взять мне отгул. Вздохнуть свободнее, на время - а, может, и навсегда? - забыть о КФ. Хотя, конечно, от ломки никуда не денешься: так и хочется пойти и восстановить профиль, а после - печатать и читать, читать и печатать. Смешно? Наверняка. Только несколько грустно. Но в то же время стало даже легче.

Надеюсь, вскоре отпустит. И как-нибудь я вернусь на КФ. Как-нибудь. Когда зависимость отпустит.

@музыка: Ария "Я свободен"

@настроение: хреновое

---

И вновь о госпитале

Зачастую жаль мне убивать персонажей (особенно - своих, тех, что отогрела из небытия, подкормила любовью). Поэтому с самого зарождения произведения точно намечаю себе, с кем будем прощаться.
С госпиталем немного сложнее. Здесь родились герои, но вот, с которыми придется расставаться, решила лишь после написания первой части. Ведь эти смерти должны быть еще и не бессмысленными: в том мире все взаимосвязано. И отобрала таких, пускай и с некоторой болью, хотя, кажется, чего тут сомневаться? Не живые же люди, так, замыслы, легкая тень. А вот здесь я понимаю, что не так все в том кусочечке Вселенной, которую сотворила - сама! - из небытия. Нет, мы не боги, но в наших силах создать. Как и разрушить, а ведь это гораздо... труднее. Трудно оборвать ниточку существа, к которому прикипела душой.
Госпиталь дорог мне тем, что характеры основных героев уже давно сидели в моем воображении. Такие случайные, изредка появлялись, и думала: а куда бы этого персонажа деть? А что бы сделать с этим?

СПОЙЛЕР

Я обожаю Джереда Вульфа. Не просто люблю - обожаю. Да, где-то он - расчетливый циник, бесчувственный гад... но ведь иначе - как? Обязывает не только профессия - обязывает судьба. Душа. И он бы все готов сделать для Алисии - а ведь она ему не родственница, не любовница, в отличие даже от Джессики. Просто человек, который стал дорог.

А вот Мартенел хочет жить - и это в порядке вещей. Он забирает жизнь, ненароком прося прощение - а после словно бы отдает долг. Энрик ничего не может исправить - да и надо ли? Он обожает своего брата - но его жизнь должна продолжаться. Он болен, но рядом есть те, кто помогут. Пускай и окружает их только мрак и боль.
А вот ненависть Джессики к окружающим и любовь к Вульфу сыграли против нее. Но в том мире и не поймешь, чего стоит делать, а от чего лучше отказаться.
Эдуард... ох, как же я его обожаю! Самый настоящий мужчина. Ради своего брата даже жизнью согласен пожертвовать. Провидец, которому страшно жить, хотя он и гонит от себя эту мысль ради Энрика. Потому что реально боится за него, ведь знает, что того ожидает.
Мартин, моя же ты душка! Художник Ночи сравнила его с Петером. В общем-то, связь есть, и немалая, но... Форест делает все ради жизни своей и Дороти, а Петер добровольно отдает себя Пьесе. Любовь...
Рикки - личность хотя и непонятная - так странно и неординарно должен себя вести! - но он понимает, что не все истории заканчиваются хорошо. Ему только семнадцать, а он уже знает о смерти, страданиях и страхе. В полной мере, потому что в далеком детстве побывал по ту сторону Врат.

Пока это все рассуждения, но после будет больше. Если кто читает спойлер - в принципе, то правильно, а то еще заброшу произведение.
Спасибо за внимание!
Вечно Ваша, КлубокНиток.

@музыка: Король и Шут "Как в старой сказке"

@настроение: апатия

@темы: Вульф, Госпиталь Кареде, даркфичок

---

Добро пожаловать в госпиталь Кареде!

Задумка спонтанная. Есть мрачный госпиталь, здание которого дышит на ладан, доктор - таинственный тип со своими секретами, отважный (точнее, неблагоразумный) писатель, который решил разобраться со сплетнями, несколько помощников доктора и, соответственно, пациенты.

У госпиталя дурная слава. Слухи так и прут, а Мартин Форест (неспроста эта фамилия, ну точняк!), молодой начинающий писатель, дабы написать произведение, которое разошлось бы крупным тиражом, отправляется к окраине страны из самой столицы. С его стороны - и любопытство, и толика корысти, и желание доказать себе, что взрослый в свои двадцать два года. В общем, юное дарование.
Встречает его в своей обители некий Джеред Вульф (и здесь фамилия звучная!) - молодой врач, можно сказать, хозяин госпиталя, принявший "бразды правления" после смерти деда. Доктор рассказывает гостю небольшую историю "взросления" обители для больных, сетует на недостаточное финансирование, а также отмахивается от слухов, что принес с собою "на крылах" Мартин. Вроде как все обыденно, да и не лучше ли молодому писателю домой вернуться? Форест же активно упорствует - и остается. Что же, Вульф предупредил - а дальше уже чужие проблемы.
И далее пошли пациенты. Алисия - больная, скрывающая страшную тайну своей жизни, которая "сжигает" ее изнутри. Как она считает, именно эта страшная ошибка и погубила ее рассудок, сделала восприимчивой к той стороне - и вот женщина может чувствовать неких заблудших. Единственной надеждой на спасение она видит Джереда, потому что он тоже знает о существовании тех монстров.

А ДАЛЬШЕ ОСТОРОЖНО: СПОЙЛЕР! ЕГО НЕМНОГО, ТУТ, СКОРЕЕ, УТОЧНЕНИЯ, НО ЛУЧШЕ ПОКА НЕ СМОТРЕТЬ.

СПОЙЛЕР

*Дерево - символ перехода между мирами. Врата. Их нельзя уничтожить: Врата незыблемы, и всякий, поднявший руку на них, сокрушивший, станет следующим. Коконы Дерева - спящие души. Если кокон разорван - душа вышла "в свет".

*Заблудшие и потерянные - существа совершенно разные. Если потерянные - это призраки родных и любимых, что приходят с той стороны, то заблудшие - монстры, пришедшие из третьего мира, которым в силу определенных причин невозможно вернуться назад, и они существуют у Врат. В общем-то, их даже можно причислить к демонам.

*Истинных знающих - трое. Это сам Симон Кареде, в честь которого и был назван госпиталь, Дениэл Линд­сгейт, после заменивший его, и Матильда Норманн.

*Эдуард - слепой, обитающий в госпитале, старший брат Энрика, медицинского помощника Вульфа. "Все мы здесь полоумные", - говорит Эдуард Мартину и предлагает ему конфетку. Ради счастья брата готов пожертвовать всем, что имеет.

*Дороти коснулся заблудший. Ее тетка сплавила девушку в госпиталь. Ждет прихода матери, которая давно умерла.

*Джессика ненавидит свою работу и больных. Единственный, ради кого она соглашается терпеть несправедливости жизни - Джеред.

*Мартенел убежден, что не может любить. "Ты - лишь вероятность узнать". Однако странным своим поступком после доказывает обратное. Не считает себя призраком.

Вскоре появятся новые уточнения, когда точно смогу их сформулировать и отшлифовать.
А это - симпатичный домик, что нашла в Интернете. Пожалуй, в моем воображении госпиталь может так выглядеть.

@музыка: Ария

@настроение: в норме

@темы: Вульф, слэш(яой), гет, Госпиталь Кареде, даркфичок

---

О детях

И что ни говори - а дети наше все! И никуда от них не денешься (к счастью или сожалению - кто знает?).
Сколько раз зарекалась работать с ними - а Судьба неизменно сводит тропки к одному. Побывала и воспитателем, и учителем, думала: "Устроюсь в типографию - место есть!", ан нет! Подруга попросила съездить с ней в наш городок, побродить по магазинам. Итог - я зачислена на работу в качестве педагога дополнительного образования! Уже полтора месяца орудую знаниями, хорошо, что по своему профилю. Трудно, конечно, особенно с набором в группы: мало кто идет, молодым асам сейчас бы в Интернете замутить, а тут кто-то им про журналистику и литературу пургу гонит. Эх...
В общем, не стоит зарекаться: жизнь сама знает, какие тропки ей стоит провести.

@темы: жизня наша

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Хаос в моей голове. Вырванные строки из прошлого. "Сказания о лесных стражах"

Люблю я фэнтези. Веет от этого жанра сказкой, и фантазия немыслимой волною уносит в неизведанные дали...
Вот и (сверимся с датой) 15 октября 2012 года написала немножко. Задумка была проста: Священный лес захватила тьма. И шестеро эльфов успели сбежать за подмогой. А вот что я там еще навыдумывала - увы, и не вспомнить(
Но все же выложу этот кусочек. Может, когда и загляну...

****

Сказания о лесных стражах

Лес спал. Это было заметно уже на подходе. Деревья молчали, лишь изредка качая ветвями от лёгких прикосновений ветра. Редкие зверьки сонно оглядывались по сторонам, не спеша прятаться. Птичьего пения не слышно. Насекомых не было и в помине. И даже треск ломающихся сучков и палочек, шорох травы под ногами казались ужасно странными и неподходящими для этого места.
Молодой охотник с некоторым сомнением посмотрел на медленно ползущего через дорогу маленького ежа и подумал, что все же пришел он сюда куда как зря. Потому что… Потому что очень захотелось спать. Совсем ненадолго. Прилечь на мягкую зеленую травку, вдохнуть чистый свежий воздух, послушать ленивый шелест листьев… совсем недолго. Чуть-чуть. Всего лишь отдохнуть…
Парень устало опустился на землю, сонно зевая и потирая рукою в кожаной перчатке слипающиеся глаза. Ноги, обутые в короткие старые сапоги, вспотели, тело под лёгкой одеждой стало казаться совсем не своим. А потом… Потом лес стал исчезать, растворяться в густом сером тумане, в котором, сотканные из света, появлялись чьи-то силуэты. Они медленно поднимались с земли, оглядывались и что-то шептали. «Лссссс… шшшллллссссс… ххххссссс…»
Неожиданно в этот шелест ворвался голос. Тихий, тоскливый голос.
«Проснись и уходи. Ты же не хочешь исчезнуть? Раствориться и умереть… Как многие до тебя… Те, кто не смог себя спасти…»
Проснуться. Обязательно надо проснуться. Ведь он шёл охотиться, а не спать. Колдовство?.. Несомненно. Тёмные чары, которые следует гнать от себя. Но как…
«Вставай, пока ещё можешь… У тебя есть силы…»
Конечно, есть. Разве он не охотник? Если он не справится с этим наваждением, значит, он был недостоин этого звания, что дал ему сам староста. А Любляна не дождётся жениха. И родителям скажут, что он умер глупо: во сне. Так не может быть!
С большим усилием парень открыл глаза. Они слезились и не могли толком видеть, но охотник помнил, откуда пришёл. На то он и охотник.
Встать сил не было. Даже просто шевельнуть рукой было не так просто. Но надо было уходить. Не важно, как. Лишь бы быстрее.
И юноша пополз. Туда, откуда явился в этот проклятый лес.

***

Шестеро эльфов брели по просторному зелёному лугу. Ласковый весенний ветер трепал порядком пропыленную и местами подранную одежду. На пятерых из них были обтягивающие зелёные костюмы с толстыми поясами, коричневые кожаные сапоги и такого же цвета плащи до колен, а на шестом – сероватая туника, перехваченная у пояса двумя сплетенными между собой шнурками, свободные темно-серые штаны, заправленные в невысокие кожаные сапоги. Он единственный из них был маг.
У каждого из эльфов было оружие. Да и какой лесной житель пойдёт во владения человека, как следует не подготовившись? Однако одежда их явно давала понять, что они прошли отнюдь не лёгкий путь, прежде чем добрались до этих земель. И дело было вовсе не в людях.

@темы: Вырванные строки

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Хаос в моей голове. Вырванные строки из прошлого. "Муха Полосатая"

Люблю перебирать макулатуру: столько всякой всячины надыбать можно! И вот нарыла я парочку осколков так и не написанного ориджа. Суть проста: трое детей - Брун, Белла и Бетти потеряли своих родителей. Они живут у бабушки, и все бы хорошо, вот только каждый из героев со своими замашками: Брун замкнут и молчалив, Белла - младшая сестренка - ест клопов, а старшая сестра - Бетти - повально зацеловывает всех лягушек в округе. А старушка коллекционирует косточки, а еще у нее есть некая тайна...
Вообще рейтинг предполагался +14, потому как имели место быть даркфик и насилие. Перемешивание реальности и иллюзий, бреда и всякой тупой фигни... Забросила. Как и множество других мелких фантазий.
И все же надеюсь когда вернуться к ним. Как о несозданных детях вспоминаю, вот ведь...

@настроение: апатия

@темы: Вырванные строки

---

На Украине, правда, нет войны...

На Украине, правда, нет войны,
Ведь не война: сплошное истребленье.
И люди гибнут: прошлое мгновенье.
На Украине, правда, нет войны.

На Украине, правда, нет войны,
И сволочная Рада кажет: "Точно!
Ведь врали славят, ведь они - нарочно!
На Украине, правда, нет войны!"

На Украине, правда, нет войны.
Там убивают террористов мнимых.
И танки, бомбы, самолеты, мины...
На Украине, правда, нет войны.

На Украине, правда, нет войны:
Там журналисты погибают, веря,
Что укрощают бешеного зверя.
На Украине, правда, нет войны.

На Украине, правда, нет войны,
Нет материнских слёз, тоски, нет смерти.
Вы, люди добрые, ни сколь не верьте:
На Украине, правда, нет войны!

На Украине, правда, нет войны.
Сопит ребёнок, что вдали от дома.
Страна - распята. Всё - больная кома.
На Украине, правда, нет войны.

На Украине, правда, нет войны,
А беженцам - опять гуманитарки:
Одежда, мыло людям - как подарки.
На Украине, правда, нет войны.

На Украине, правда, нет войны,
И Запад вторит: это - просто слухи.
Остались, гады, немощны и глухи.
На Украине, правда, нет войны.

На Украине, правда, нет войны.
Вы слышите? Не бьётся зов тревоги!
Там умирают быстро, как в остроге.
На Украине, правда, нет войны.

На Украине, правда, нет войны...
Там боль и смерть, притёртые слащаво.
Там царь-сластёна всеми правит: браво!
На Украине, правда, нет войны.

На Украине, правда, нет войны.
И вновь страна в цепях железных стонет.
И вновь детей родных из дома гонят.
На Украине, правда, нет войны.

На Украине, правда, нет войны.
Но Гитлеру там слава - жуть! - поётся.
Америка - указ: добра! - смеётся.
На Украине, правда, нет войны.

На Украине, правда, нет войны,
А я молюсь, чтоб люди были живы.
К чему нам боли братские могилы?
На Украине, правда, нет войны.

На Украине, правда, нет войны,
А слёзы - просто дань усопшим вечно.
А время... разве лечит? Быстротечно...
На Украине, правда, нет войны?..

@темы: стихи (мои)

---

Наши миры...

"Люди без фантазии - сухи и скучны, они живут только наполовину. Человек с фантазией живет сто жизней сразу. Он умеет жить за себя и за других, в прошлом и будущем".

Александра Михайловна Коллонтай

С детства человеку дано умение удивлять и удивляться. Мы рисуем в воображении десятки, сотни картин - и не всем им суждено обрести свою плоть в реальности.
Пожалуй, нет на Земле такого человека, который бы с детства не создавал сюжеты, миры, героев - собственная Вселенная, где мы есть Творцы, где ощущаем свою безграничную власть и проживаем новую жизнь. Да, она выдумана, но разве можно сказать, что она - не реальна?
Но детство утрачено безвозвратно - и многие миры сгорают в свете новых идей, гаснут искорки - и уже не вспомнить, кто, когда и как жил на той планете, в том времени, с теми созданиями... Грустно.
Недавно я познакомилась с человеком, который помог мне вспомнить мои миры - и перекроить их, создать новый сюжет, вдохнуть жизнь в мертвые останки. Да, у меня есть еще десятки миров, но этот - особенный. Отражение... Как же я его люблю, с его духами, чудесами, героями!.. Пока он возрождается из пепла - и ткутся новые нити повествования...
Наши миры - это наши тайные желания, мечты об идеале, жизни, где на плаху вести - нам, осуждать и скорбеть - нам... Разве можно так запросто терять частицу самого себя?..
Не отказывайтесь от своих грез...

...Нет на свете человека, который мог бы прожить, ни разу не погрузившись в фантазии, ни разу не отдавшись воображению, романтике жизни, ибо в мечтаниях он обретает тот приют, в котором ум его найдет отдохновение.

Гилберт Кийт Честертон

@темы: фантазии

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Ответь, Луна...

Автор: КлубокНиток

Ответь, Луна: когда ты стала зыбка?
Когда туман успел за мной прийти?
Когда твоя коварная улыбка
Посмела ключ к сознанию найти?

Унижен, брошен. Тени тянут руки.
Я слышу зов - я внемлю. Я боюсь.
И демоны больные - псы разлуки -
Вдруг жизнь порвут. И больше не вернусь.

В холодной той и брошенной квартире,
Вдыхая одиночество и страх,
Я точно жив! - но я лежу в могиле.
И кровь алеет болью на устах.

В лесу пустом, в сознании тревожном
Шепчу я тихо: "Господи, прости!
Я осознал!" Вернуться - невозможно.
Идти же дальше? Дальше нет пути.

Остался шаг - и будет искупленье.
Осталась боль - ее мне не унять.
Я был один. Метаясь в исступленье,
Его я принял - нечего терять!

Душа больной тревожной яркой птицей
Забилась в клетке, чувствуя беду...
Я так устал... Та боль не повторится?
Как тело мечется в горячечном бреду,
И все заполнили песчинки и крупицы...
Я вас прошу: я больше не уйду...
Скажите: где же доктор? Мне б проститься...
Я низко пал... Я должен убежать...
Вы слышите? Я болен. Мне б в больницу...
Пустая старая кровать...
И почему мне вдруг не спится?
Мне больно, больно здесь дышать...
Могу я снова возродиться?
Иль пеплом мне прикажете летать?..

***

В палате свет. В оконце луч пробился
И безмятежно скачет по стене.
И врач устал: наверное, забылся.

Я умер здесь по собственной вине.

___________
9 января 2014г.

@музыка: Atrium Carceri - End titles

@темы: стихи (мои)

---

Кошачья лапка

Возможно, я и помешанная на котах и кошках. А что поделать, если усатые-волосатые так прочно обосновались в моей жизни?

***

Под теплым солнышком весны,
Вновь предаваясь сладким грезам,
Ты молча ждешь, как милый принц
Подарит, мелочный, три розы.

И подойдет из-за кустов он,
Милейший добрый соловей,
И ты услышишь, что прекрасна,
Что нет тебя, такой, добрей...

Он будет врать и, не краснея,
Расскажет, как упился вновь
Твоей прекрасною грудиной,
И снизошла на плешь любовЪ!

Зачем тебе подонок нужен?
Послушай, милая, совет:
Я - не король, а только лучик,
Меня прекрасней в жизни нет!

Я подарю тебе мурчанье,
И будет жизнь такая сладка.
Ты улыбаешься? Я светел!
И вот тебе кошачья лапка!
____________
4 марта 2014г.

@темы: стихи (мои)